30 de mayo de 2007

E hizo caso al pájaro..........


Y se tomó el Red Bull.....
Blondie

29 de mayo de 2007

Haz caso al pájaro......



En los acantilados de la tierra de nadie, estaba una mujer al borde del precipicio pensando en tirarse, cuando escuchó una voz de un pájaro que le decía…¡¡no lo hagas¡¡, no puedes volar, te matarás…

Pero yo puedo darte alas….

Y le regaló un bote de Red Bull

Blondie

27 de mayo de 2007

Y llegó el momento....

Y al final todos son felices y comen perdices...........

Algunos mas que otros........

Y MadriZ, salva al PP con Gallardón y su Botella llenita de Esperanza.......

¡¡¡ Que cosas.....¡¡¡


Blondie

24 de mayo de 2007

Las apariencias engañan

Yo se como eres a pesar de lo que se ve, de lo que dejas ver…se como te sientes a pesar de lo que dices o callas, se lo que quieres hacer y no te atreves, a pesar de tu silencio…se lo que deseas y sueñas a pesar de no querer desearlo y soñarlo.

Se como son tus noches y tus mañanas…

Yo conozco ese interior y se que sufre, tu me lo mostraste, diste luz verde a su interior y dejaste que paseara por él viendo cada rincón, no es mi culpa conocerte tan bien, tu me lo mostraste…

Me gustaría no conocerte tan bien, no saber como estas, no saber como piensas, me gustaría mucho porque eso haría que no supieses como me siento yo, eso haría que no me conocieses…

Blondie

23 de mayo de 2007

¿Me das un beso?


Blondie

22 de mayo de 2007

Blondie FM, Morirse en Bilbao

Ahora que el carmín tiñe el cielo de tu noche
Y la ría en silencio susurra pecados
Hoy que por supuesto hay algo para olvidar
O quizás simplemente celebro estar vivo

Bailando en tus calles, me pierden tus bares
Hay vicio en el ambiente, la fiesta está caliente.....¡ay!

Morirse en Bilbao, no hay nada mejor,
Quemar la vida...
para volver a nacer ...
de nuevo en tus brazos….
Para volver a nacer....
de nuevo en tus brazos….
Tanto tiempo a tu lado,
no quisiera marcharme

Sabes que me voy para echarte de menos
Gris escenario de pasiones y derrotas
Tú tan caprichosa: caricia o navaja.
Ahora que el carmín tiñe el cielo de tu noche
Y la ría en silencio susurra pecados
Hoy que por supuesto hay algo para olvidar
O quizás simplemente celebro estar vivo
Bailando en tus calles, me pierdo en tus bares
Hay vicio en el ambiente, la fiesta está caliente.....¡ay!
Morirse en Bilbao, no hay nada mejor
Quemar la vida,...
para volver a nacer...
de nuevo en tus brazos….
Para volver a nacer...
de nuevo en tus brazos

Estupenda canción y maravillosa letra, cantada entre Doctor Deseo, Fito y los Fitipaldis y Robe de Extreduro.

Dedicada a todos aquellos vascos que algún dia me leyeron.......


Blondie

21 de mayo de 2007

Yo pinté una luna..........



Hace unos dias vi una luna que pinté, era brillante y blanca su reflejo destacaba en un mar azul oscuro e inquietante, los colores del óleo brillaban con una intensidad descarada y a su lado brillaba con una intensidad aún mayor Júpiter.
Era una luna de agosto de hace dos veranos, recordé que todas las noches se veía acompañada por Júpiter, al verla pensé... ¿Cómo fui capaz de pintar esa luna tan bella?. La dueña de la pared donde ahora reposa mi luna me dijo: pintaste lo que veías hace dos años, ¿no te acuerdas? y yo pensé…..

¿Como me voy a acordar, si hace dos años yo era otra?


Blondie

20 de mayo de 2007

A quien interese...

No he podido evitar poner en mi blog, este escrito de Javier Cercas ( el de Soldados de Salamina, ya sabeis...), que han publicado en el dominical del País de hoy, me ha gustado mucho...

Blondie

PALOS DE CIEGO [02]
Timo total Por Javier Cercas

Una vez leí un libro de autoayuda y a punto estuve de hacerme ingresar de urgencia en un sanatorio psiquiátrico, presa de una salvaje depresión suicida. El libro era escalofriante, aunque no recuerdo absolutamente nada de él, salvo que estaba cebado como una bomba de hidrógeno de urgentes exhortaciones al éxito fulminante y a la felicidad sin fronteras. Mi reacción fue lógica. Aquí, me temo, hay un malentendido. El malentendido consiste en creer que los libros más saludables para el espíritu son los más positivos y edificantes; la verdad es exactamente la opuesta: los libros más saludables para el espíritu son los más negativos y disolventes, puesto que suscitan la energía que los niega y obligan a reaccionar furiosamente contra su fuerza nociva, con el resultado natural de que quien los lee no tiene más remedio que aferrarse a la realidad con una alegría fabulosa. Cioran lo ha dicho así: cuanto más veneno contiene un libro, más saludable es el efecto que produce, a condición de que se lea a contracorriente, que es como debería leerse cualquier libro. Así que no hay ningún pensador potente que no sea un escritor de libros de autoayuda, ni los libros de verdad son otra cosa que libros de autoayuda de los que han sido extirpados todos los deprimentes y repulsivos embustes, memeces y cursilerías que infectan los llamados libros de autoayuda.

¿Tonterías? No más de las habituales en esta columna. Tomemos a dos pesimistas verdaderamente venenosos: para no irnos muy lejos, tomemos a Thomas Bernhardt; para no abandonar a Cioran, tomemos a Cioran. Se trata de dos de los escritores más saludables, antidepresivos, vitamínicos y proveedores de alegría que pueda nnaginarse. ¿Qué dicen Bernhardt y Cioran? La verdad. Es decir: más o menos lo mismo que dicen casi todos los sabios que en el mundo han sido. Es decir: pura autoayuda. ¿La felicidad? Un timo. ¿El éxito? Un timo tremendo. ¿El amor, la amistad? Un timo total. ¿La virtud? Dios santo, menudo timo. ¿La historia? Un timo monstruoso. ¿El Estado? El timo más monstruoso que existe. ¿Los hombres? Un hatajo de malhechores, mentirosos, cobardes y perdedores natos. Ahí lo tienen: más bajo no se puede caer. Y, como ya no se puede caer más bajo porque la verdad convierte en simplemente grotesca cualquier noción de éxito o de felicidad, todo lo que se nos conceda de añadidura se vuelve una fuente enorme de contento, de alegría y de gratitud por lo real. Así que, si todo el mundo leyera como es debido a Bernhardt y a Cioran, el mundo sería un lugar luminoso y habitable; sobra decir que también nos ahorraríamos innumerables catástrofes. ¿O acaso creen que, si hubiera leído como es debido a Bernhardt ya Cioran, Cho Seung-Hui —que según todos los indicios no era más que un buen chico con problemas— hubiera liquidado a tiros a 32 personas en la Universidad de Virginia? ¿Acaso creen que, si hubiera sabido la verdad de las cosas, Zachery Bowen, el joven heroico que simbolizó en Nueva Orleans la resistencia al desastre del Katrina, hubiera poco después estrangulado a su novia, Adriane Hall, y a continuación le hubiera cortado la cabeza, la hubiera metido en una olla, hubiera cortado su cuerpo en pedazos, lo hubiera metido en la nevera, lo hubiera sazonado y luego se hubiera ido de farra con sus amigos? ¿Acaso creen que Gregorio Ramos, quien según absolutamente todo el mundo era una persona llena de bondad que cuidaba a toda su familia en El Real de San Vicente, hubiera asesinado a hachazos, en unas pocas horas de lucidez o de locura, a su madre, a su mujer y a su hijo y hubiera intentado hacer lo mismo con sus dos hijas? En absoluto: los tres hubieran olvidado hace tiempo cualquier sueño absurdo de éxito y felicidad y hubieran vivido como ciudadanos sabios, alegres y ejemplares, sabiendo que todo es un timo total, y ellos, unos perdedores natos, como todos.

Cuenta Cioran que en la antigua China, las mujeres, cuando eran presa de la cólera o la pena, subían en tarimas levantadas a propósito en las calles y daban rienda suelta allí a su furor o sus lamentos. Llegan las elecciones municipales. No propondré a los futuros alcaldes que obliguen a sus administrados a que lean a Bernhard y a Cioran; me limito a rogarles que imiten a los gobernantes de la antigua China. Se ganarán la inquina de los curas y los psicoanalistas, que perderán su clientela, pero también se ganarán la gratitud de sus conciudadanos, que vivirán tan contentos y saludables como vivieron Bernhardt y Cioran después de haber dado rienda suelta sin parar en sus libros a su furor y sus lamentos. Me estoy viendo: presa de la cólera y la pena, observado por un puñado de conciudadanos apenados y coléricos, subo a la tarima. Me estoy oyendo: ¿la felicidad? Un timo. ¿El éxito? Un timo tremendo. ¿La virtud? Un timo total. Me estoy oyendo: soy un malhechor, un mentiroso, un cobarde, un perdedor nato. Me estoy oyendo: soy un padre pésimo, un marido pésimo, un hijo pésimo, un amigo pésimo, un escritor pésimo que acaba de tirar a la papelera un libro pésimo. Mientras me oigo, noto que la cólera y la pena se disuelven, y oigo los aplausos de la muchedumbre que se ha agolpado frente a la tarima y que, mientras yo hago reverencias y lanzo besos volados a diestra y siniestra, eufórico, se abalanza hacia la tarima para seguir mi ejemplo..

Javier Cercas

18 de mayo de 2007

Blondie FM : El Príncipe de la dulce Pena



La tristeza es mi sangre,
Y a su vera mi vena,
Donde mora de pena,
donde muere de hambre.

Hambre y melancolía,
de que la luna esté llena,
de amoríos y alegrías,
soy el príncipe de la dulce pena,

Un beso es donde tu terminas,
Y un abrazo tuyo mi abrigo.

Tú boca donde allí germina,
Mi delirio y mi muerte
Si es contigo.


El mago de Oz
La voz dormida

7 de mayo de 2007

¡¡¡ Felicidades Diván ¡¡¡

Hoy vengo aquí para felicitarte, ha pasado un año desde aquel 7 de mayo, mas o menos a las once de la mañana, que es cuando te conocí y cuando te tuve y cuando sentí mucho miedo, tengo que confesártelo ahora, quería tenerte pero no sabía que hacer contigo, tenía tanto miedo que estuve a punto de renunciar a ti antes de tenerte, pero al final pudo más mi deseo y me sumergí en ti…


Y ahora un año después pienso en todos los momentos que hemos pasado juntos, momentos lúdicos, tristes y alegres, incluso algunos inmensamente divertidos, momentos que he vivido con total intensidad y pienso que el resultado final ha sido, absolutamente enriquecedor para mi. Recuerdo ahora con placer como me has dejado bucear entre duendes y brujas e incluso bailar en la oscuridad, como me has dejado ver a la muerte con una mirada bella, o andar jadeante por bosques oscuros y llenos de peligros…y hasta me dejaste llegar hasta el mismísimo corazón de la jungla y ver a los jíbaros, sin que ellos me vieran…y como has dejado que te adornara de rosas,( ya sabes que las rosas son mi pasión, mi fijación) y como has permitido, sin inmutarte, verte inundado de ellas, gracias por ello y por escucharme cuando paseaba por los cementerios o cuando tenía sed y el camino no tenía mas que un árbol donde cobijarme, junto a una acequia.

También recuerdo la cara que pusiste cuando vino aquel tipo con todo aquel consuelo, cuando llamó a mi puerta aquel día, ¿te acuerdas?, que vergüenza pasé…el tío me miraba pero no me creía, yo se que no me creía… o aquel día que me agarré una buena moña y luego tuve que confesártelo…¡¡que momentos¡¡, ¿verdad?, o ese día que entré en un bar y ¡zas¡, el Banderas... o ese otro día que soñé que le diría, sin mediar palabra… Sin ti no habría podido ir al templo y verle, ver como se encendía de ira, tu y solo tu me dejaste viajar en el pasado y verle…ver a Jesús, …ni habría podido ir a Roma o a Finlandia, ni siquiera contarte lo que me gusta mi bar…ni oler el miedo, o contar chistes, ¿sales minerales?,¡¡¡no¡¡¡, me quedo en casa…,ni cantar junto a Penélope en su estación, mientras Sabina se lo jugaba todo al dos de corazones…y vivir de cerca el síndrome de Estocolmo, ¿recuerdas? y a Lanevi ¿te acuerdas de Naid y Lánevi? como me gustó ese cuento….y hablar contigo del miedo que me dio el apagón de Madrid, cuando estaba yo sola aquí en esta casa rodeada de velas y muerta de pánico, viendo fantasmas donde no los había… pero soy tan miedosa, ya sabes…y contarte que yo también tenía un vecino, pero del segundo, no del quinto…

Dejaste que te contara secretos y que te hablara de mis obsesiones y de mis crispaciones y de mis miedos y de mis anhelos, me dejaste preguntarte si se puede querer mas allá del amor y hablarte de de lo mal que me sentí con el famoso “síndrome postvacional”, cuando todo lo veía marrón ¿recuerdas? y bailar un rock en mi luna y protestar por el Día de san Valentín, ¡¡ que es una horterada jo¡¡, reconócelo, ¿a que es una horterada? y ver a la muerte como cruzaba Recoletos con una bella mirada gris...y celebrar junto a ti las Navidades y escribir mi carta Baltasar, pidiendo mi deseo imposible, que claro como era imposible, pues no me lo trajo… y escribir mi cuento de Navidad y hasta tener una emisora de radio, Blondie FM, que me permite poner la música que me gusta o la que me apetece en un determinado momento, según mi estado de ánimo, y muchas mas cosas, tantas…como por ejemplo hablar de esas tres amigas…y de las auroras y contarte que vi el eclipse y me dejaste buscar la luz…y hablar de mi bouquet de roses y sentir como me han querido y como me han odiado y como me han alabado y como me han despreciado, como me han felicitado y me han insultado…ha sido un cúmulo de vivencias y sensaciones que solo tu puedes entender, tu que me has acompañado en cada instante, sin desfallecer, sin abandonarme, sin un solo reproche, sin quejarte…y mas cosas, mas….muchísimas mas cosas que he ido poniendo aquí….¿sabes?, es imposible repetirlo todo ahora porque ha sido tanto…,tanto…, entenderás que me deje algunas ¿verdad ?

Me dejaste poner mi sombra y algún que otro vídeo y ver como los espermatozoides luchaban a muerte por ser el elegido y saber como pensaba una moribunda y ver con espanto como aquel padre que se lo hacía con su hija…¡¡que horror¡¡, como acabó la pobre madre entre rejas… o esa pobre que murió asfixiada…o aquella chica que se fue a Roma y se enamoró de otro…me dejaste hablar de los olores e incluso poner el frasco de mi perfume favorito y hablar de lo muchísimo que me gusta el Jazz en directo… y como sufría viendo a esa pobre gente morir en la patera solo por querer alcanzar el bienestar en otras tierras…¿me dejo algo?...¡¡seguro que si¡¡, pero uff…..

Me gusta recordar esto ahora, aunque tengo que decirte que me he quedado seca, ha sido demasiado fuerte para mi, y es que yo no tenía experiencia en esto del sentir y ha sido tanto y tanto…me gustó asustarte con ese horrible bicho y sobre todo con mi letruja, (que asusta a un muerto), y regalarte mi flor, como si fueras el Principito.

Me dejaste hasta hacer unas cuantas burdas poesías y soñar a ser poetisa por un día… y navegar por el interior de una mente y descubrir un poquito como podía ser o hablarle al corazón, ¿verdad corazón?, supiste que tenía un amigo del alma y que conocí a un tipo del sur…y ver aquellos paisajes color chocolate cuajados de nieve…permitiste que citara a los que admiro y que pusiera la música que me daba la gana, en cada momento, sin quejarte… hasta dejaste que hablara de sexo y de amor y de masturbación, sin escandalizarte por ello, gracias de nuevo, gracias…y que pusiera todas aquellas fotos que al verlas me decían algo, hermosas imágenes, llenas de palabras con tan solo mirarlas..y Zen, ¿te acuerdas de Zen?, ¡¡ vaya suerte que tuvo el tío ¡¡, salvado por una campana…y contarte las cosas que le pasan al pobre de Paquito Caro, que es un poema, siempre le pasa algo y la pobre Maria del Sol Tera, que murió soltera y entera…

Y cuando aquella vez estuve tan triste, me dejaste poner flores llorando y aguantaste silencioso mi tristeza mientras yo lloraba y lloraba lágrimas negras…y cuando fui a Granada y me dejaste poner mis fotos superchapuzas de la Alhambra, jo es que las había tomado con mi móvil, compréndelo…mientras en el Sacromonte bailaban una zambra gitana y otra gitana me echaba el porvenir… entre palmas y magia…y yo la escuchaba con los pelos erizados…que día aquel, como me gustó…también me dejaste contar que tengo un amigo del alma y que siempre será mío…incluso me presentaste gente para esbozar algún capítulo de un par de novelas…eso fue magnifico, siempre me gustó compartir…fue una experiencia inolvidable, una experiencia que jamás olvidaré…, fue algo tan fuerte para mi que no se explicarlo…pero lo que nunca conseguiste es que pusiera bien las putas comas…ni creo que lo consigas, empiezo a pensar que ni si quiera me interesa ponerlas bien…

Pude hablar de las mentiras piadosas, de esas que todos decimos y protestar por no entender que Dios sea una gran mentira, es que vamos eso yo nunca me lo terminé de creer y quise decirlo¡¡que caramba¡¡ y tu me dejaste…y el puente ese…la pobre empleó toda una vida para alcanzar su sueño y murió sin él…y mi otro yo, ese yo interior que se me rebela y me hace la vida imposible…que me echa un pulso cada dos por tres…y me hace pensar…

Y hasta me dejaste poner las fotos de mi madre, una de ellas, la que llevaba hábito por papá, durante un larguísimo año, ¡¡cuantas veces me lo ha contado¡¡ y ahora tu me has dejado que lo ponga para que pueda enseñárselo…se que cuando lo vea llorará…pero le gustará tanto, gracias por dejar que le haya podido hacer este pequeño homenaje, con sus fotos y esa canción, de donde ella nació y vivió, que siempre que la oye por Alfredo Krauss se emociona…gracias por ello y por dejar que manifestara mi cabreo con RENFE, porque hace falta ser incompetentes para que todo lo hagan tan rematadamente mal…parece que ni a propósito lo harían peor, ¿no te parece? Y por dejar que campanilla fuese mía por un instante, con ese polvo de magia brillante y maravilloso y por dejar que intentara burdamente decir lo que es un libro para mi y lo que me hace sentir Víctor Manuel siempre que escucho esa canción y casi acabo llorando imaginándolos como ella le regala alguna flor y el le dibuja algo parecido a un corazón...,tremendamente enamorados y sorprendiéndome por el odio que siento por ese padre que no le quiso a su lado… ¿y ese cuarto de las ostias?, ¿como aluciné ese día cuando escuché esas amenazas de mi adorada empresa o el día aquél que el capullo ese de mi trabajo me siguió hasta los confines para pillarme fumando...¡¡hace falta ser mediocre...¡¡. y esas madres de mayo que llevan 30 años llorando en silencio todos los días y comunitariamente todos los jueves, haga frío o calor, llueva o nieve...

Y ese día que mi cuerpo ardía en fiebres de cuarenta, ¡¡ que asustada estaba ¡¡, hacía tanto que no tenía cuarenta de fiebre…veía fantasmas y tenía sueños irreales, que mala me puse…y que nerviosa el día aquel que vi mi casa inundada de agua…y mas cosas, mas, mas, mas…¡ay¡…tantas y tantas cosas…

Ha habido momentos en los que mis fuerzas flaquearon, incluso uno, que decidí no seguir, estaba firmemente convencida, tan convencida que anuncié que abandonaba… pero luego apareciste de nuevo y me convenciste, me llevaste de la mano nuevamente y volví…volví sumisa…era demasiada tentadora tu oferta…un espacio enterito para mi…

Se que ha habido momentos demasiado intensos y que he despertado pasiones y rencores e incluso odio, mucho odio, pero a pesar de haber pagado ese precio tan alto, me ha compensado estar junto a ti, el resultado ha sido absolutamente positivo para mi y eso te lo debo a ti, solamente a ti…se que esto ya te lo he dicho antes pero no me cansaré de repetírtelo…me apetecía volver a decírtelo…

Gracias por dejarme tu espacio, por dejar que pueda celebrar hoy tú cumple contigo, quería ponerte algo muy bello, pero no encuentro las palabras para explicarte lo que siento. Solo se que tu, Diván, has sido mi mejor compañía y que me encanta haberte conocido y haber podido compartir contigo, todo eso que yo quería decir y que sin ti, creo que jamás me habría atrevido…

Nunca pensé que llegaríamos hasta aquí, créeme, el camino ha sido a veces bastante complicado, incluso cruel en algún momento, pero aquí estamos tu y yo y me gusta, me gusta muchísimo…me siento muy acompañada…

Yo nunca he bebido, ya lo sabes, pero hoy puede ser un buen día para hacerlo, ¿tomamos una copa?

Pago yo, te lo debo…

Blondie

6 de mayo de 2007

Para ti Mamá

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Para ti Mamá....
Tus mujeres todas tienen de las ROSAS el color…..¡¡¡ guapa¡¡¡

Amores…………..en Valencia son floridos como ramos de azahar…..

Quereres………..en Valencia sus mujeres con el alma suelen dar…..

Pasiones………..en la huerta valenciana si te dan el corazón…..

Sus hembras, ponen ALMA y ponen VIDA en un beso de pasión….. ¡¡¡ guapa ¡¡¡


¡¡¡ Guapa, mas que guapa…………….¡¡¡


¡¡¡ guapísima ¡¡¡


Quisiera en la tierra valenciana mis amores encontrar……..


¡¡¡ Guapa ¡¡¡


Y tu amor encontraron mamá, tu amor encontraron………..


Te quiero muchísimo mamá, ¡¡¡ guapa, mas que guapa……..¡¡¡


Blondie

A las Madres de Mayo










Con VIDA se los llevaron y con VIDA los queremos........



Blondie


5 de mayo de 2007

Blondie FM : Whatever Lola Wants

Y hoy hay luz..........
Y esta canción me gusta muchisimo...
Asi que me la voy a dedicar....

Lo que Lola Quiere, Lola lo consigue.....

¿ Existió Lola ?
¿ Quien fué Lola ?
¿ Que quiere Lola ?

Blondie

4 de mayo de 2007

El Mercadillo Medieval

Subía por la angosta calle empedrada, sin saber lo que me iba a encontrar, pero nada mas entrar me di cuenta que estaba viajando al pasado, olía a medievo, sus artilugios y sus vestimentas así me lo indicaban. Me choqué de bruces con unos malabaristas y saltimbanquis, que hacían una y mil filigranas en un espacio mínimo, era increíble verles moverse…

A mi izquierda en el suelo habían muchos cestos de mimbre llenos de objetos muy curiosos, remaches de puertas antiguas, de esas de cuarterones, llamadores de puertas, bolas de piedras del tamaño de una canica, lámparas de aceite, una rueca, un tamiz de trigo, cadenas, campanas, timbres y calentadores de cama, el tipo que los vendía estaba vestido con una túnica, parecía tranquilo, dejaba que tocara todo sin inmutarse, estuve un rato curioseando entre sus cestos hasta que decidí continuar el camino, la calle era estrecha y los tenderetes ocupaban casi todo el espacio.
.
A mi derecha había una mujer apoyada en el quicio de la puerta con un sombrero de cuatro picos, sus ojos eran de un color indefinido y su indumentaria de italiana del medievo, me gustaba su aspecto y me paré a charlar con ella, pero no me entendía, hablaba otra lengua y solo me sonreía, tenía colgados por la pared del muro unos cuantos vestidos que vendía, uno de ellos llamó poderosamente mi atención, era una falda negra de encaje ceñida al cuerpo hasta la altura de la rodilla, luego se abría en forma de quillas, era una falda muy antigua, pero a mi me gustaba mucho, por señas le dije que quería comprarla pero ella me dijo que no, que era pequeña, yo insistí en probármela y resultó espectacular puesta, quedaba increíble, pero me faltaba un palmo para abrocharla, mi gozo en un pozo, allí se quedó la falda con la enigmática mujer de mirada vidriosa…luego pensé que debería haberla comprado aunque me faltara un palmo y haberle hecho un apaño, pero lo pensé demasiado tarde…

Continué el camino viendo a los artesanos con sus bellísimos objetos que mostraban, me gustaba pasear lentamente por el empedrado suelo, alfombrado de paja, disfrutando de los estandartes que colgaban de balcones y ventanas y viendo como vestían a la antigua usanza, estaban todos inmensos…la hilandera, hilaba ajena a toda mirada, maravillosos trapos de lino, frente a ella el herrero golpeaba con furia su martillo en el yunque, mientras un hombre cercano a él soplaba el vidrio y hacía figuras caprichosas, vasijas y vasos de vidrio con adornos de metal…

Avancé por la calle y vi a una mujer con un pelo rojo sangre, ensortijado y brillante, su pelo le llegaba hasta la cintura y era pálida como la luna y su mirada azul cristalina, me paré para mirarla, llevaba unos cuantos ropajes superpuestos de colores oscuros granates, verdes y negros, tenía un montón de piedras semipreciosas en su tenderete, unos extraños aparatos para picar la maria y todo tipo de pipas y cachivaches para fumarla, todo allí olía a incienso, hasta ella misma olía a una mezcla de incienso y pachulí, me gustaba esa mujer y su tenderete, tenía unas estufitas que echaban el humo del incienso por la chimenea, eran negras y antiguas, le compré una, pensando emocionada en el humo que saldría en mi casa, donde pensaba colocarla…me gustaban todos los pañuelos y extraños colgantes que tenía, pero no compré nada más, continué mi camino y llegué a una especie de pequeña placita, había un pequeño olivo, con el tronco retorcido y adornado por un trapo morado y una verja negra que lo rodeaba en un círculo, bajé los tres peldaños de las escaleras de la plaza y allí había un puesto que decía Jaima, un argelino enjuto de mirada triste, estaba sentado impasible ante un montón de dulces y rizos, colocados en bandejas arabescas plateadas, las moscas acudían a esos manjares y se ponían las botas mientras el ni pestañeaba, le sonreí y me devolvió una sonrisa de dientes negruzcos y picados, era un tipo joven, delgado y portaba su túnica con elegancia, su manos estaban cruzadas sobre sus piernas y parecía absorto escuchando la música árabe que salía de un pequeño y viejo casette, me hizo un gesto invitándome a que probara sus manjares pero yo le regalé una excusa para no hacerlo y continué mi camino hacía otro puesto que había enfrente en el que asaban chorizos y salchichas, olía francamente bien, me estaba entrando hambre, pero pasé de largo al ver la higiene que tenía…

Ya me marchaba de la plaza cuando me sobresaltó el escobazo de una bruja, era muy fea y muy mala, estaba jorobada y llena de verrugas, no hacía mas que gritar y provocarme, sentí miedo de su maldad y quise mirarle los ojos para ver si tenía pecas en el iris, pero no me dejó, me lanzó un gruñido y quiso atraparme, me tuve que marchar sin saber si tenía pecas y la quemarían por bruja…no me quedó mas remedio que huir…el instinto de supervivencia me decía que acabaría en sus fauces si no lo hacía, allí la dejé gritando y profiriendo insultos a diestro y siniestro para todos los que andábamos por allí cerca…al salir de la plaza me crucé con un pastor que llevaba una vara de madera retorcida con unos cascabeles, golpeaba continuamente el suelo para que los gansos le hicieran caso, casi piso a uno de ellos, menos mal que soy una mujer de reflejos y puede esquivarle en el último segundo…

Según me acercaba el aroma me iba invadiendo, el puesto era maravilloso, estaba lleno de todo tipo de jabones y perfumes, era un puesto realmente bello, las frascas que contenían cada perfume, eran de cristal burdo, rectangulares y estaban tapados con un corcho, lacrados con el color de aroma que se tratase, solo tenía una etiqueta blanca, con una letra de caligrafía en minúsculas, que decía aromas…la chica me preguntó amable si quería oler alguno y yo me fijé en el de violetas, le pedí oler ese y otro de lilas, ella me dio dos palitos de cartón blanco con cada uno de los aromas y al olerlos me di cuenta que las lilas eran empalagosas, prefería las violetas, cogí el palito y me lo puse en el pecho por dentro de mi camiseta, para que conservara el olor en mi piel…quise comprarle un jabón pero no tenía de ese aroma, así que tuve que conformarme con el perfume, me lo envolvió en una especie se saco de papel estraza, de esos antiguos y continué mi camino hasta que al girar esa calle di con una plaza grande.

En la esquina, de la plaza, por la que yo entraba estaba un chico vestido de campesino, con una carreta muy rústica de madera, con tres enormes ruedas también de madera, llena de quesos de cabra, me paré a mirarlos y el me dio a probarlos, todos eran muy ricos, me explicó que vivía en el Ampurdán, en una especie de comuna y que vivía de esos quesos que el hacía, y que se sentía libre y feliz, me explicó que ponía la leche en un lienzo blanco, que lo anudaba y lo bajaba al sótano y que allí lo dejaba cuatro meses, en la oscuridad y después tenía estos quesos con esta forma…mientras el me hablaba de eso yo le miraba con envidia imaginando su forma libre de vida y me daban ganas de irme a su comuna a hacer quesos y a venderlos, era un chico bastante guapo, pero lo que mas me gustaba de él era lo relajado que estaba, se notaba que no sabía de crispaciones, ni de stress, era feliz…o se conformaba con la felicidad que tenía con su forma de vida…no me costó demasiado convencerle para que me rebajara si me llevaba dos quesos, le di a cambio un cigarro y me rebajó cuatro euros, no está nada de mal, pensé yo…

Cuando ya le había pagado, entró en la plaza la Santa Compaña, y detrás un tipo harapiento arrastraba a dos mujeres de pelos canosos y enmarañados, tenían unas enormes ojeras negras y los ojos amarillentos, iban vestidas con dos túnicas negruzcas que en su día debieron ser blancas, el tipo llevaba un palo del que salían unas cadenas que terminaban en grilletes y sujetaban las muñecas y los tobillos de cada una de esas mujeres, que gritaban y conferían alaridos estremecedores, estaban locas, daban mucho miedo…eran la locura…el resto de los comerciantes gritaban contra ellas, incluso uno les echó un atadijo de paja prensada y le dio a una de ellas en la cabeza…yo me agazapé asustada, me escondí entre un tenderete y la carretilla de los quesos, temblando…tenía tanto miedo…Al fin se fueron, las locas y el cortejo que las seguía, vi como atravesaban la plaza recibiendo insultos, objetos que les arrojaban y hasta escupitinajos de los que las veían, sentí pena de ellas, las veía tan indefensas en su propia locura…

Volvió el silencio y pude continuar mi paseo, el la plaza había un puesto de aceites y ungüentos, vendían aceites de rosa mosqueta, cremas de guaraná, y geles de Aloe Vera, la mujer me miró y me extendió un pequeño librito sonriendo y dijo, ábrelo por donde quieras, así lo hice y salió una frase que decía: desea con fuerza algo, cree en ello y será tuyo…yo le sonreí y le guiñé un ojo y ella entonces me dio un papelito que ponía:

Consejos de Belleza

Para unos labios atractivos, di palabras amables…
Para unos ojos bonitos, busca lo bueno de la gente…
Para una figura esbelta, comparte tu comida con el hambriento…
Para un cabello precioso, deja que el aire lo acaricie libremente…
Para una postura armoniosa, camina erguida con el conocimiento. Nunca caminaras sola…
La belleza de una mujer no está en la ropa que lleva, en la figura que tiene, ni en la forma en que cepilla su pelo.
La belleza de una mujer se ve en sus ojos, porque estos son la puerta de entrada a su corazón, el lugar donde reside el AMOR
La verdadera belleza de una mujer se refleja en su Alma
Es el cuidado que entrega amorosamente, la pasión que muestra.
Y…la belleza de una mujer aumenta maravillosamente con los años…
Con AMOR…

No me quedó mas remedio que comprarle el aceite de Rosa Mosqueta y el gel de Aloe Vera, mientras al despedirme me daba un beso y me decía conseguiras lo que quieres…

Un largísimo puesto con todo tipo de plantas, estaba justo a continuación de esos maravillosos aceites, empecé a leer los carteles, todo tipo de tés, rojo, verde, blanco, con melocotón, con menta, con albaricoque, con fresa y frambuesa, rooibos y mas…, daban ganas de probarlos todos en ese instante, a continuación estaban la hierbas medicinales, para la artritis, para los herpes, para los nervios, para la circulación, para el colón irritable, para las hemorroides, para el acné, para las alergias, para las impurezas, para la retención de líquidos, para …para todo lo que uno pudiera imaginar…allí estaba la hierba adecuada, era realmente impactante ver toda la salud allí reunida en unos canastos de mimbre, por un instante pensé en comprar cincuenta gramos de cada canasta y hacerme una súper infusión con todas ellas y así tendría la salud asegurada si lo tomaba cada día, - pensaba yo-, pero al final renuncié a comprar, ante la duda de por cual decidirme y porque de repente se abrieron las puertas centrales de la iglesia del pueblo y vi boquiabierta la belleza que se desprendía, estaba totalmente iluminada, la luz del interior era casi cegadora en el contraste del anochecer de la plaza, la virgen nos miraba desde lo alto, radiante, con su mejor manto.
Todos los bancos estaban vacíos menos dos mujeres que arrodilladas en el banco de la primera fila, rezaban en silencio, ajenas al alboroto del mercado…me recordó a la vez que fui a Benedetto y me encontré. sin buscarlo, una procesión auténticamente italiana, llena de color y de luz…con su patrono en alto y todas las beatas rezando y exclamando entre reliquias y cantos…con su santo de madera tallada y cara brillante…del estilo de la época de Sofía Loren o mas bien de ”la peli” aquella, la de un hombre y una mujer…,que aunque era francesa, describía muy bien la Italia profunda y religiosa… la época de las vendettas italianas y la religiosidad llevada al grado superlativo, la del honor por encima de todo…

Me asomé a la iglesia y entré en ella despacio, disfrutando de toda la belleza, mientras fuera una mujer de piel morena bailaba descalza al son de una música árabe la danza del vientre, con un pañuelo de monedas anudado en su cadera, que tintineaban en cada contorsión, era un ruido metálico y limpio y sentí como dos culturas se unían en ese momento de magia...

Fuera se oía el bullicio mientras yo me adentraba cada vez más en la iglesia y miraba con fascinación el altar central, a la Virgen, el resto de las imágenes y velas y el confesionario de madera, que estaba en un lateral, preguntándome si tendría también el cura algún pecado que confesar…


Blondie

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