maliZia kiss y Sabina cantan, Camas Vacías
Cuando siento que un mayo es un noviembre, es que la música en mi vida ha dejado de sonar. Si de repente empiezo a sentir que un mayo es un mayo y no quiero que llegue junio, es que el jardín abandonado de mis sensaciones se ha vuelto un vergel. Si necesito desesperadamente que llegue un junio que confundo con un septiembre, es que quiero olvidar lo que hizo florecer mi jardín.
Hablamos de meses y los meses no son más que eso, meses, pero cada mes tiene un color y ese color en los mios tan solo lo pongo yo. La apariencia es de números en negrita alineados en hojas de papel, con algunos pocos en rojo, parecen iguales todos los meses, vistos así, alguno con un día más o menos que otro, pero nada destacable, son solo números perfecta y lógicamente ordenados en meses, enero, febrero, marzo... Pero no lo son para mi, porque a veces mis primaveras son en los diciembres y otras en los octubres, mis inviernos en los agostos y a veces en los eneros, todo es cuestión de percibirlos, de sentir como los vas canjeando sin apenas darte ni cuenta, incluso a veces sin querer hacerlo, de ir desgranando cada día del calendario según te sientas.
Hoy mi mayo es un abril, ¿Por qué será?
Blondie
