1 de noviembre de 2006

1 de noviembre

FIESTA

La tumba era mágica, siempre que la veía pensaba en fotografiarla, era muy antigua estaba empotrada en el suelo, desgastada por el paso del tiempo y rota, con tantas grietas que apenas se podía leer la inscripción, el color de su piedra era gris hielo…..

Siempre que pasaba, la miraba intentando ver la fecha, que era de mil setecientos y pico. Había llegado a esa conclusión a fuerza de intuir los desgastados números, pero no estaba nada segura.

Alrededor de la tumba había una verja roñosa y torcida, se mantenía en pié de puro milagro, en su día debió de formar un rectángulo perfecto pero ahora solo eran unos barrotes mal alineados y retorcidos y en cada una de las cuatro esquinas había un árbol, un ciprés, eran altísimos, muy altos y muy grandes. Lo que más le fascinaba, era ver que los cuatro cipreses a la altura de la desgastada verja, habían echado brazos en sus troncos y abrazaban la verja con fuerza, sin dejar que esta se tambaleará.......

La verja y los cipresen formban ya un solo ente, ya no se sabía muy bien que era verja y que era ciprés...

Y siempre que pasaba, se paraba a mirarla, y pensaba....-la muerte se aferra a la vida-

La muerte se aferra a la vida.....

Había aprendido a familiarizarse con esa tumba y siempre que iba allí era una visita obligada, quería imaginar cual sería su contenido, quien vivió y sintió y latió antes....

Cerró los ojos y escuchó....la vida abraza la muerte, nos quiere, nos busca sabe que algún día vendrá aquí......¿no te das cuenta?

Abrió los ojos y vio a una gorda horrible, era absolutamente vulgar y llevaba unos horribles claveles de plástico, andaba escandalosamente, tan escandalosamente como lloraba, sus lágrimas parecían de plástico, toda ella parecía de plástico, de vez en cuando se reía y resoplaba, y decía a gritos....¡¡vamos¡¡ tenemos que poner las flores al abuelo, y jadeaba....

Llevaba en la mano una bayeta amarilla y un cubo y cuando llegó a la tumba del abuelo se puso a fregarla con gran maestría, como una profesional, luego puso esas horribles flores en la tumba y se marchó arremangada sin apenas mirar ni decir nada, gritando.....

Una chica hermosa, muy hermosa, estaba sentada en la esquina de esa enorme tumba, no decía nada, solo resbalaba una lágrima por su mejilla, pero no decía nada, en la inscripción se leía el nombre de tres personas, sus padres y su hermano….mirarla a ella era como mirar al dolor mas lacerante, mas desgarrador, ella era puro dolor, estaba ausente, nada hacía que se volviera, solo miraba a la tumba y su lágrima resbalaba……..

Cerca de ella había una mujer silenciosa, tenía un clavel blanco en la mano, lo depositó en silencio y se quedó con la mirada perdida.....mientras unos niños correteaban y jugaban con unos globos saltando por las tumbas...mientras una mujer de una edad intermedia, de aspecto cansado, gritaba….¡¡os vais a caer¡¡, ¡¡queréis parar quietos¡¡, ¡¡os vais a matar¡¡.

La abuela andaba muy despacio, tenía la mirada vidriosa, su caminar era fatigante, pero todos los años estaba..¡¡nunca faltaba¡¡, mientras tenga fuerzas...

Eran lo menos quince, todos muy morenos, brillaban en la distancia sus enormes cadenas de oro, la mujer que les acompañaba tenía el pelo ensortijado, aún era guapa, se notaba que había sido una mujer muy bella, de su cuello colgaban varias cadenas y una de ellas, la mas gruesa tenía una enorme Estrella de David, con una fotografía en el centro, en color sepia, que ella lucía orgullosa mientras se tambaleaba acompasado por su caminar, en sus inmensos senos, altos y firmes, encorsetados y llenos de vida.....


Llegaron a una tumba que estaba alfombrada y llena de unos enormes búcaros con preciosas flores de los chinos, de esas de los veinte duros, eran todas de un colorido espectacular y entre búcaro y búcaro habían macetas. En la tumba había una fotografía de una gitanilla, era muy guapa, parecía una actriz precoz.....una niña prodigio, su mirada era limpia y sonreía....parecía contenta de que hubieran venido a visitarla, era como si les esperase.......tocaron palmas bajito y cantaron....cantaron a su niña gitana.....mientras un tipo de mediana edad, de esos que van perfectamente vestidos de sport con ropa de marca y oliendo a Hugo Boss, le daba codazos a la mujer que le acompañaba, indicándole con gestos lo que les despreciaba.......y ella mas pendiente de su aspecto que de los gitanos, le decía:- me vas a arrugar la camisa Andrés- y Andrés la miró y le dijo. -Vámonos de aquí cariño, vámonos ....¿pusiste las flores a mamá?-.

Menudo aspecto tenía ese chico, parecía famélico, era un drogata, pero aún le quedaba un poco de lucidez, la suficiente como para entender que allí estaba su hermano y que pronto se reunirían.....caminaba muy despacio, por si se rompía, apenas tenía fuerzas, pero lloraba....lloraba..........lloraba.....lloraba.....mientras balbuceaba..¿por que? una y mil veces ¿por que?. Las flores que llevaban estaban marchitas, era un ramo de florcillas silvestres que arrastraba y golpeaba contra todas las prominencias con las que se cruzaba....¿por que?, ¿por que?................¿por que?.....

Al fondo del todo, había una tumba con una rosa, la rosa estaba muy fresca, pero allí no había nadie, su morador estaba solo, no tenía visitas, ni las tendría hoy en todo el día, pero él sabía que en casa estaba una personita. que pensaba en él, que le quería, que sus lágrimas eran negras…….

¡Eso está hecho¡¡, pongo las flores y reservo para siete, decía un hombre a su móvil riendo a carcajadas, ¡¡ahora mismo llamo¡¡, que si hombre que si, desde aquí mismo, ¡¡que mas da…¡¡ ¿entonces para siete? ¿Qué pongan unas entraditas no?, terminamos con el tema de las flores y vamos rápido......

Cuatro autobuses, ¡¡nada menos que cuatro ¡¡, la gente bajaba con aspecto cansado, gentes anónimas, gentes sin rostro que corrían hacia el puesto de flores, se arremolinaban, querían ser los primeros, querían las mejores flores…….alborotaban, chillaban, sonaban los móviles…….¡¡en fin¡¡ parecía un día de fiesta……

Y es que en realidad, era fiesta….

Era la fiesta de nuestros muertos

Blondie

2 comentarios:

Martxoso dijo...

Que hermosisimo retrato! Hacia tanto tiampo que no iba al camposanto el dia de Todos los Santos...! Y tú me has llevado de la mano, me has obligado a mirar... Sólo se te ha escapado un pequeño detalle; o tal vez has preferido mirar para otro lado: no has contado con que morbosidad enfermiza miro todas las fotos de las tumbas, tratando de intuir vidas, penas, amores, angustias, edades...
Cada vida, cada muerte, cada tumba, mil historias....
Bellisimo, Blondie

lahijadelchaman dijo...

pues yo no he leido nda , es super largo y es muy tarde y tengo que irme a la cama y si leo esto igual sueño con muertos que me comen.
Mañana lo leere justo cuando entre, asi me dara tiempo a olvidarme.

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